***

Тревожный и багрово-полосатый
на горизонте полыхал закат.
Вечерним парком шел старик куда-то,
не горбя спину и не щуря взгляд.

И трость нес важно,как библейский посох,
величественный, как Мафусаил,
как-будто знал ответ на все вопросы,
в аллею он, как в вечность уходил.

Такое зрелище придумать невозможно,
старик, шагающий в закат...Какой сюжет!
Как жаль, что я нисколько не художник,
в искусстве бы могла оставить след.

Кто он такой? К каким высоким далям
отправился в закатный этот час?
Величье замысла постичь дано едва ли,
и точно уж,  не всем и не сейчас.

Я зачарованно сидела на скамейке,
смотрела на него во все глаза,
словами это передать сумей-ка,
легенда, эпос... Что еще сказать?

Ну, а старик вдруг приостановился
и, глянув на часы ругнулся: "Черт!",
потом прибавил: "Хоть бы не закрылся!"
и, важность растеряв, рванул вперед.

Закат в последний раз зажегся ярко,
сумев все бредни в голове моей стереть,-
обычный дед собрался в супермаркет,
спешит, чтоб до закрытия успеть.