И.Ф.
Что мне Париж, когда моих берёз
в твоём окне не сыщешь в эту пору,
когда на ветках алой каплей клёст
и редкий мат – приправой к разговору?
Что мне Париж? Средь улиц кривизны
ты ловишь тень полузабытой речи,
да по ночам цветные смотришь сны
о той земле, что от тебя далече.
Что мне Париж? Свивая руны букв,
я шлю тебе о днях далёких память.
Ты эти руны превращаешь в звук
и он тобою начинает править.
И исподволь, как если б мысль одна,
врываясь в сны, вернула запах дома,
тоска по родине становится видна
и так она тебе, мой друг, знакома.