Я вышивала тюльпаны крестиком,
Он посвящал мне стихи по праздникам,
Сколько же лет с ним уже не вместе мы?
Десять? А впрочем, какая разница.
Я еду в гости в дыру под Витебском,
Он улетает с женой в Анталию.
Целую вечность мы с ним не виделись,
сколько же снега с тех пор растаяло.
Мысли уносят куда-то в прошлое,
Встретились взгляды и, вдруг послышалось:
Как там тюльпаны? Стоят засохшие…
Как там стихи? Без тебя не пишутся…
Павел Покровский
В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью…
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…
Ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная...
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…
Заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю…
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные...
Расскажи – сколько ж мы не виделись…
лет пятнадцать, а может, около…
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя как чокнутый…
Слышал – всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги.
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною…
Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?…
Ты прости, что шутом прикинулся…
просто есть на тебя похожая…
без которой давно бы сдвинулся…