Орали кошки на скворцов крутым верлибром,
Лупило солнце по стеклу двойным калибром.
Торчали ветки, как шипы в пустыне Гоби,
Дурманил дерзкий аромат – медовой сдобы.
Апрель куражился и пел, картавя с детства.
А я немела, осознав твоё соседство,
До злобной горести в горсти, до сон-кручины…
Трава латала, как могла, весны морщины.
Кроты шуршали белый шум – считали всходы.
Ворчало солнце на луну: «хочу погоды…»
Кричал петух (да чтоб ты сдох): «…готовлюсь к маю!»
А я, воды набравши в рот, глухонемая,
Дрожала тенью на стекле, казалась бликом.
А за окошком – лук, укроп, да с базиликом.
И силуэт – брутально нагл: «ты что – не рада?»
И смятый, согнутый тюльпан – под тон помады…
10.04.17
***