Я несчастный художник, который все промотал,
Что свою Мону Лизу проходимцу отдал.
Я уставший писатель, что ищет сюжета,
В этом гребанном мире перед всеми раздета.
Я пустая актриса, что пьет перед пьесой,
Что по дому скучает, наслаждаясь Одессой.
Я потрепанный нотами молодой музыкант
Постоянно просящий у Бога талант.
Я миллионы прохожих, я пыль на стекле.
Я уставшие рожи, я снег на земле.
Я все в этом мире и совсем ничего.
Я в простывшей квартире закрываю окно.