Художник остался писать акварелями лето.
И холст безмятежен, и солнце как будто реально.
Да, он умолчит, что встречает в подвале рассветы,
Хотя это больше уже не является тайной.
Художник остался писать акварелями листья,
Осенние листья на мокром дождливом бульваре.
И пусть ему ночью не минное поле приснится,
А песни с друзьями в лесу у костра под гитару.
Художник остался писать акварелями ветер,
Снежинки и иней на ветках стареющей ивы...
И верить, что кто-то ответит, жестоко ответит
За смерть и за боль,за орудий тревожные взрывы.
Художник остался писать нежность майского сада
И мы, приобщившись к его монологу, забудем
На время забудем войну, "ураганы" и "грады".
И вспомним о том, что мы – люди, счастливые люди.