Как больно и грустно! Сломалась харизма,
Ранимой души оборвался аккорд.
Жена недовольна и даже капризна,
И вечно кричит мне: «Писатель, апорт!»
Метафора где? Мы давно с ней расстались –
Она не смирилась с унылым жильём.
Один на один я с бумагой остался,
Сижу над нетронутым белым листом.
Расстроены струны души моей тонкой,
Тоска в ней посеяна, подлая грусть.
А где же тот парень и смех его звонкий?
Найдёт ли он выход и правильный путь?
Разбилась хрустальная грёза поэта,
И жизнь утомительней день ото дня.
Промокла от слёз дорогая жилетка...
Я нужен народу! Услышьте меня!