Вот и кончился ещё один рабочий день.Он был наполнен делами,скучать не прихо-
дилось и потому пролетел быстро.При моей сидячей работе это случается не часто,
в основном целый день сидишь и ждёшь вызова.Оттого сейчас в теле приятная уста-
лость,голова не болит и на душе хорошо от чувства,что сделал что-то ощутимое и
полезное.Через пол-часа приеду домой и,если идёт вода,приму душ.Затем выпью чаю,
немного отдохну и пойду с малышами в сад...
Эти мысли крутились в моей голове,когда я,опустив пятак и пройдя контроль,
спускался по эскалатору метро в час пик.Люди бурным потоком текли по установив-
шемуся "руслу" к поеду.А из вагонов выплёскивались ручейки,которые пробивали
проходы в шеренге ждущих людей и соединялись в другой поток--текущий к выходу.
Моя "волна" вплеснула меня в вагон и установив на "отведённое" место,успокои-
лась.Стою.Вдруг вижу поверх голов,что есть место.Протиснувшись меж тел,сажусь на
скамью.Хорошо.Даже слишком.В чём дело?Вся скамья,на которой я сижу--пуста.Люди
стоят,толпятся сбоку,а скамья--пуста.Может она грязная,а я не посмотрев сел?
Смотрю на скамью.Чисто.Смотрю под ноги--чисто.Смотрю напротив.Странно,тоже пустая
секция.Только один человек сидит по центру...
Шестое чувство подсказало,что на меня все смотрят.Незаметно посмотрел:да,смот-
рят.Притом как-то странно:с интересом и испугом.И кто-то смотрит ещё.Это мужчина,
который сидит напротив.Смотрю на него...
Почему-то внутри стало пусто и холодно.А на голове(сколько раз читал,а ощущаю
впервые)зашевелились волосы.Воздух замер в моей дыхательной системе и,наверно,
целую минуту я не дышал.Затем медленно вдохнул и опять замер.Захотелось вскочить
и втиснуться в кучку людей.Но ноги отключились...
Передо мной сидел "Квазимидо".Нет,конечно не тот из романа В.Гюго.Это был
другой.Наш.Ещё ужасней.Откуда он сбежал--не знаю.Но вот почему его до сих пор
не поймали и пропустили в метро? Вопрос.Может милиция или психиатры думают,что
это артист и его снимают скрытой камерой? Тогда это великий актёр и гримёры,его
разукрасившие,настоящие мастера своего дела.Художники.А он,повторяю,великий
артист,потому что взгляд,с которым он на меня смотрит,настолько красноречив,в нём
столько оттенков,чувства,что простой артист так не сумеет.Но мне не по себе.
Что делать?Встать и пристроиться к куче людей? Я бы так и сделал,но не уверен,
что он не схватит меня за ногу,руку или шею и не оторвёт их.Лучше сидеть.
Но и это опасно: сейчас он очнётся и сам подойдёт ко мне.
А "Квазимодо" сидит полуразвалясь и покачиваясь в такт своим мыслям(если они
у него есть),руки на коленях и смотрит на меня,как удав на кролика в час обеда.
Поезд останавливается.Двери открываются.Кучка людей освобождает проход.Как быть?
Выскочить или нет? Если я выскочу--он тоже.А если поймает...Делаю вид,что не
собираюсь выходить.Поверил или нет? Внимание."Осторожно,двери..."Не успел голос
в динамике сказать "закрываются"--я выскочил из вагона.Двери закрылись.А у "Ква-
зимодо" оказалась зверская реакция,потому что опоздал он на долю секунды.О чём
свидетельствовал страшный удар его головы о закрытые двери,раздавшийся за моей
спиной...
Что было потом в вагоне? Не знаю.Поезд уехал.Но думаю,что ничего.Потому что
злость "Квазимодо" была направлена только против меня,на того,кто о с м е л и л-
с я с е с т ь н а п р о т и в н е г о.
1988 г.