И третьи сутки опять без сна...
Курю восьмую, хотя бросала....
не ты виноват, ****ская весна,
вот только бы не узнала мама....
Ну что ей сказать? что опять мертва?
Что снова не сплю и не ем ни грамма?
Что вместо крови литры вина?
И улыбка моя лишь для инстаграмма?
Она не поймет, да и ты не поймешь,
что не умею скучать я в меру,
и мысли о том, что и ты уйдешь,
в счастливое завтра разрушат веру...
Ведь мне как и всем надо знать о том,
что чувства мои хоть слегка взаимны,
Ведь я, как птица с одним крылом...
одна устала бороться с миром ...