Холодное, сырое, злое лето.
На пепелище тлеют лишь угли…
Убить уже убитого поэта
Приказом свыше запросто смогли.
Храм, возведенный для людей когда-то,
Разрушен. Тут не надо быть творцом.
Кому хотелось славы Герострата?
Берите, не обляпайтесь потом…