***

Мчится поезд.
Шепчут шпалы:
"Ты опять своё?"
И в душе не стих, а повесть
Про далекие вокзалы,
Про житьё-бытьё.
Может, нету в сердце дома,
Но спешу туда,
Где проносятся за стёклами
Страны, города...
И ложится
Белым шелком
На бумагу стих.
А дорога в даль струится.
Снова слышу шпальный шепот.
Почерк чуть дрожит...