как сложно порой расставаться с людьми
писать стихи и потом их сжигать
кто-то все так же разводит мосты
не умея их разрушать .
я в последнее время очень редко пишу,
но и это потом рвется на части
мне не нравится то, как я живу
я не хочу находится под чьей-то властью.
увы, неизбежно, мы все подчиненные
нами правят люди, мы зависим от них.
так скажи, почему мы тут все сочиненные,
и живём лишь в рассказах других?
нам написана книга, и там всё по полкам,
но я чувствую, что-то идет не так.
слишком мало побед, в сердце колют иголкой ,
так скажи, в этом кто виноват ?
мы написаны, все неживые
лишь по венам пульсирует алая кровь
большинство из нас , просто пустые
и я слева направо рисую лезвием вновь.
снова слышу дыханье. чье-то там за спиной
наверное это автор, пишет рассказ иной
мне бы взять, развернуться и увидеть его
но я просто застыла на месте.
вдруг там будет моё лицо,
вдруг я автор написанной песни.