мне сложно говорить об этом
но дома нет
в тяжелом искусственном сне
и в городе, который мал
как ситцевая рубашка
одна
на двоих детей
что-то шумит
это трещат по швам рукава
или сыплются ржавые звенья, связывающие минуты?
или каждое утро мама встает
достает ключ из кармана халата
и заводит шкатулку
и ты слышишь как суетливо вздымается маленькое небо
и никуда не пора
и так легко забывается
что детство постепенно становится чужим