я эти посмотрю порой ладони,
желая что-то выжать и сказать:
высотки у простых небес на фронте,
в ничьих июля выжженных глазах
и если б я был должен не рождаться,
то верно, отказался бы собой -
без горестных мозгов и принцев датских
и без теней, а просто, как любовь
но след от самолёта всесожженья
и так над тем и только тем, где мы -
и слово "кто" ничто ещё свежее
и с большей тягой по огню дымит