Психиатр искал в чем проблема.
Говорит: "А я не нашёл."
Отвечаю: "Вот же, дилемма -
Просто спрятано хорошо.
Так заныкал, что сам не знаю,
Где она в голове лежит.
Только знаете, я страдаю.
Вот и голос опять дрожит.
Вот опять я сейчас заплачу.
И не мил этот белый свет.
Так-то были бы неудачи,
Но ведь нет неудач-то, нет!
Жизнь, по сути, смотрю - прекрасна:
Дом уютный, работа, быт,
Только кажется все напрасно.
Только кажется все болит.
Все болит. И душа и тело.
На плите извернусь ужом...
Доктор, что же, такое дело:
Как бы сделать то хорошо?"
Доктор смотрит угрюмо, мрачно.
Тихо, шёпотом, говорит:
"Я бы вас сейчас отхуячил.
Только кодекс мне не велит.
Вы же просто мудак, смотрите.
Вот диагноз: "Увы, мудак".
И лечиться вы не хотите.
Просто ходите - надо так.
Завязали бы с эгоизмом.
Стали жить бы. А не страдать.
Рядом столько всего живого:
Было б только кому отдать.
Развернись-ка душою к людям.
Что ж ты жопой то к ним стоишь.
От тебя тогда не убудет.
Вот тогда и начнётся жизнь.
Когда вместо самокопания
Будешь бережно к тем, кто рядом,
Счастье, радость, душа-компания,
И спокойствие - вот награда.
А страдать - это даже проще.
Если циклиться на себе.
Ты пока что душевно-тощий.
Доверяйся уже судьбе!"
Будто заново я родился
От жестоких правдивых слов.
Успокоился. Извинился.
И ушёл чтобы "будь здоров".