Словно росчерк пера
звёздный штрих в небе тает.
Что желалось вчера,
не сбылось. Так бывает.
Холодеешь с утра,
вспоминая то лето,
что так грело вчера,
да и кануло в лету.
Пожелтела трава.
Дождик цедит устало -
мол, живём однова,
тускло, слякотно, мало.
Отзвучало давно
лета красного скерцо;
всё как в старом кино
о простуженном сердце.
Но, наверно, я был
не в ладах с головою,
чай дымящийся пил
с Богородской травою,
в закопченном котле
с былью смешивал небыль,
ясно видя во мгле
даже то, где и не был.
А огонь до утра
всё облизывал ветки.
Ветром искры костра
разносились как метки.
Звёзды падали врозь
и небес покрывало
прожигали насквозь –
миг и как ни бывало.