Писали вилами по водам,
на ряби солнечной зари,
и выходили на свободу
чуть обожжёнными внутри.
По водам мы хлеба пускали,
а находили их не мы.
Нам паруса рукоплескали
под шёпот золотой волны.
Мы к дому не всегда дорогу
искали, чтоб не утонуть.
Мы обращались к чёрту, к Богу.
Мы шли и шли... Куда-нибудь.