Ветра, ветра…
И Бог бы с ними.
Но только каждый из ветров
Одно немеркнущее имя
Поёт на тысячи ладов.
Дожди, дожди…
Сырое лето.
Но ни один упавший дождь
Мне не ответит – с кем ты, где ты,
Какой дорогой ты идёшь?
Восточный мак
В тугих бутонах.
Ещё денёк – и полыхнёт.
Я вопрошаю монотонно:
Забыл? Совсем не позовёт?
Но все молчат:
И дождь, и ветер,
И мак, готовый расцвести…
Так и живу на мокром свете
У неизвестности в горсти.