Колос отшелушУ.
Зернышки - на ладонь.
Шепотом попрошу:
"Правду мою не тронь."
Ветер дыханьем снес
Листики шелухи:
Повод, печаль, вопрос?
Нет, не в огонь - в стихи.
Вот они, вот, в руке
Греют, пекут, горят:
Значит не зря – в пике?
"Слово" опять в заряд.
Бреющим под откос,
Падаю на лету,
Сломаны крылья, хвост,
В строки слова плету...
Дай же мне силы, дай,
Я между строк дрожу,
Правда - она не рай!
...Зернышком дорожу….