Я решил сочинить стих про счастье.
Сочинил про смерть.
Хотел про добро.
Получился гнев.
И выходит всё так больно
Боком из под ребра.
В этом мире нет воли.
И не будет от людей добра.
Тогда я взял в руки гарпун.
Написал в тетради шедевр.
Так сильно я психанул,
Что перегорели все нервы.
Понял многое я.
Что все здесь куски металла.
Что души потеряны зря.
Что жизнь вертеться устала.
А вы прочитав те строки.
Не поняли ничего.
Слышно только ваши охи.
Мол "Что это за вздор?!"