в мой прежний дом мне не по пути -
мне девятнадцать
и к двадцати трем я издам свою книгу..
в моей неделе семь пятниц
и стихи, рожденные на границе
пустоты и моего мира..
я помню тот день,
когда я понял что все изменилось,
когда мир перестал быть холодным,
во мне проснулось что-то
и так получилось,
что непроизвольно случилось
жить.
тут и таинственный белый кит,
и хирург пьющий в париже,
человек переживший чуму на миг
и безымянный скользящий с обрыва все ниже..
цветы смерти и жизни
спят..