Мы слишком многое простили загранице –
И миллионы сгинувших в войну,
И нашу оборвавшую струну
Дантеса смертоносную десницу,
И всякий раз нахмуренные брови
При слове «Русь», что режет слух врагам
Как режут правду-матку подлецам,
И вековую жажду нашей крови...
За что мы каждый раз смиряем злость –
За байки о «прогрессе» и витрины
С мишурным блеском пришлой бесовщины,
За обещаний брошенную кость?
За что в земле своей ты даже и не гость,
А будто пасынок бесправный и голодный?
Когда же, русский, ты вздохнёшь свободно,
Вбивая в гроб врага последний гвоздь?