По остаткам скошенных трав,
Там, где хвощ озёрами пьян
Гордо голову к небу подняв.
Бродит там, одинокий цыган.
Он судьбой своей окружен
Он обманут и кем-то прощён
Не досталось ему страстных жён
На оставшуюся жизнь, всей надеждой он обольщён
И не знает никто сколько лет.
Одинокому страннику нет.
Он не знает про кино и балет
И про хороший, мужской комплимент.
Он не слышит пагубных слов.
И ответов на них не даёт…
Впереди пилоны мостов
Его сердце всё жальче поёт.
Его завтрак ,крепкий чай и халва.
И будильник – крик петухов.
Его жизнь с ним совсем не права
Беспредельна.Жестока.Плоха.
Он нем.Он глух. Он и стар…
Я люблю его за не влиятельный стан.
Дай мне Боже ,- это всё не обман.
Одиночеством болен цыган!