За часом час, за годом год
играем жизнь, как стопку нот,
не видя следующий лист.
Оркестр идет, идет вперед,
и рядом гений и урод,
и барабанщик, и солист.
Бывает, полночью глухой или с утра
осточертеет эта глупая игра,
жестокая игра,
и вдруг покажется, что нечего ловить...
Только что-то зашипит в твоей крови:
"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."
Мотив избит, мотив не тот.
Тупой тупит, а умный пьет.
И все - не то, и все - не так.
И кто-то там, в восьмом ряду,
вообще дудит не в ту дуду -
Подлец, герой или дурак.
А капельмейстеры, сменяясь дважды в час,
От первой цифры снова заставляют нас
Играть весь этот джаз.
И вдруг захочешь на педали надавить...
Только что-то зарычит в твоей крови:
"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."
Но вдруг меж грохота сапог
взовьется скрипки голосок,
да так, что кругом голова!
Гитарным рифом старый друг
поддержит неокрепший звук,
а ты придумаешь слова.
И, может быть, чуть-чуть понятней станет, брат,
зачем с утра до ночи, с ночи до утра
слагается Игра,
и почему так сложно нам остановить
этот голос, что звенит у нас в крови:
"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."
Прим. авт: Послушать здесь https://youtu.be/vKq8KlLhH2s