Мне казалось, что ведомы мне все его имена,
Обращённые в прах ли, забытые в пропасти склепа.
Стоит только представить, как вздрогнет надрывно плита
И старинный мотив зазвучит, неизвестным напетый.
Если это не призрак, то кто же взирает во тьме?
Чьи изящные пальцы умело касаются лиры?
Его музыка - крик, устремлённый к безликой толпе,
Неизбежный минор, растворённый в потоках эфира.
Только он научился той музыкой зло извлекать,
Что так долго томилось в темнице уснувшего эго;
Что же это? Проклятие или болезни печать
И откуда он видит порочную суть человека?
Не боюсь, но рассудок сомнением мой обольщён
И чем ближе финал, тем сильнее желание скрыться;
Его музыка - боль. С нею каждый, пожалуй, знаком
И знакомо тем более то, что таится в темницах.
Называй, как угодно. Прозреешь от страха едва,
Как пытались другие нарочно пойти против воли;
Его музыка - острой иглою касается дна
Поражённой заразой души и ведёт за собою.
21/06/17