/Адаптированный перевод стихотворения "Meu pai, o que e a liberdade?" do Moacyr Felix de Oliveira/
- Отец, что такое свобода?
Это - твоё лицо, мой сын.
Это - способ задать вопросы.
Это - блеск, что в глазах застыл,
Когда смотришь на звёздную россыпь.
Что такое свобода, сын мой?
Это - собственной жизни лицо.
Шлейф наивной печали влюбленной
От сестры, вышедшей на крыльцо.
Твоё тело из солнечных нитей,
Из желаний, мечты, облаков.
Твоя боль от внезапных открытий.
Лицо той, что зовётся - любовь.
- Отец, что такое свобода?
Мягкость рук и в стакане вода;
Чистый стол и открытые двери;
Стук шагов, тех, что входят туда,
Принося ветер с запахом моря.
Это - дружба, вино и печенье,
Капли брызг апельсиновой корки;
Женщина, что застыла в молчаньи,
Глядя вслед уплывающей лодке.
- Отец, что такое свобода?
Трупы тех, кто не смог жизнь сберечь;
Это - крест с распростёртою плотью.
Это - острозаточенный меч.
Это - миг, что застит глаза смертью.
Это - золото и серебро.
Раны тех, кто был высечен плетью
Ради веры в гнилое добро.
Это - четверо белых лошадок,
Пыль столбом и их резвый галоп.
Это - грязь деревянных площадок,
Где казнён был презренный холоп.
Это - ворот холщовой рубахи.
Это - белый изорванный флаг.
Капли крови, засохшей на плахе.
Это - сжатый от боли кулак.
Это - острый оскал гильотины.
Свет дневной, приносящий лишь страх.
Это - наглость смакующих вина
За любовь утонувших в слезах.
Это - скулы Ван Гога портретов.
Это - маслом пейзаж на холсте.
Боль и муки терзаний поэтов.
Солнца свет средь межкомнатных стен.
Это - индустриальное бремя.
Это - длинная проза речей.
Это - медные прутья и кремний,
На костях город из кирпичей.
- Отец, что такое свобода?
Это - то, что пугает до жути.
Это - пот столкновения лбов.
Встреча жизни с судьбой на распутье.
Звук, застрявший меж колоколов.
Это - друг твой, почивший внезапно.
Это - жизнь, та, что бьёт через край.
Сладкий сон, что закончится завтра.
Это - крик улетающих стай.
Сожаления скорбь и усталость
В обожжённых реальностью днях.
Когда свету одно лишь осталось -
Утонуть в моих тёмных глазах.
_____________________________________
- Meu pai, o que e a liberdade?
- E o seu rosto, meu filho,
o seu jeito de indagar
o mundo a pedir guarida
no brilho do seu olhar.
A liberdade, meu filho,
e o proprio rosto da vida
que a vida quis desvendar.
E sua irma numa escada
iniciada ha milenios
em dire;ao ao amor,
seu corpo feito de nuvens
carne, sal, desejo, calcio
e fundamentos de dor.
A liberdade, meu filho,
e o proprio rosto do amor.
- Meu pai, o que e a liberdade?
A mao limpa, o copo de agua
na mesa qual num altar
aberto ao homem que passa
com o vento verde do mar.
E o ato simples de amar
o amigo, o vinho, o silencio
da mulher olhando a tarde
- laranja cortada ao meio,
tremor de barco que parte,
esto de crina sem freio.
- Meu pai, o que e a liberdade?
E um homem morto na cruz
por ele proprio plantada,
a a luz que sua morte expande
pontuda como uma espada.
E Cuauhtemoc a criar
sobre o brasileiro que o mata
uma rosa de ouro e prata
para altivez mexicana.
Sao quatro cavalos brancos
quatro bussolas de sangue
na pra;a de Vila Rica
e mais Felipe dos Santos
de pe a cuspir nos mantos
do medo que a morte indica.
E a blusa aberta do povo
bandeira branca atirada
jardim de estrelas de sangue
do ceu de maio tombadas
dentro da noite goyesca.
E a guilhotina madura
cortando o espanto e o terror
sem cortar a luz e o canto
de uma lagrima de amor.
E a branca barba de Karl
a se misturar com a neve
de Londres fria e sem la,
seu cora;;o sobre as fabricas
qual gigantesca ma;a.
E Van Gogh e sua tortura
de viver num quarto em Arles
com o sol preso em sua pintura.
E o longo verso de Whitman
fornalha descomunal
cozendo o barro da Terra
para o tempo industrial.
E Federico em Granada.
E o homem morto na cruz
por ele proprio plantada
e a luz que sua morte expande
pontuda como uma espada.
- Meu pai, o que e a liberdade?
A liberdade, meu filho,
e coisa que assusta:
visao terrivel (que luta!)
da vida contra o destino
tra;ado de ponta a ponta
como ja contada conta
pelo som dos altos sinos.
E o homem amigo da morte
Por querer demais a vida
- a vida nunca podrida.
E sonho findo em desgra;a
desta alma que, combalida,
deixou suas penas de gra;a
na grade em que foi ferida...
a liberdade, meu filho,
e a realidade do fogo
do meu rosto quando eu ardo
na imensa noite a buscar
a luz que pede guarida
nas trevas do meu olhar.
Moacyr Felix, in 'Canto para As Transforma;oes do Homem'