***

*   *   *

Мимоходом кивнув строкой,
мимолетно как дым сквозь пальцы...
Все верно. Да, кто я, всамделе, такой,
чтоб вдруг задержаться.
Чтоб побродить (пусть остыв в аду)
вместе с тобой по тропинкам грусти
в огромном, цветущих сирень, саду
с привкусом искренности и чувства.
Чтоб отпустила в башке игла,
как в яйце кощеевом схоронивши
все, что ты до сих пор могла
забыть. Чтобы стало лишним,
да и не вежливо вспоминать
то, что когда-нибудь было. Было...
И мы вспомнили, как летать
вдруг поднимает нас в небо сила.
Росстани. Россказни. Разве раз
мы проходили чистилищ насквозь?
Что-нибудь, может быть, ёкнет в нас,
если бы задержались...
Пальцем по строчке, щекой к губе..
Словом и делом, и телом взгляда
линию проведя от меня к тебе,
если б мы задержались рядом.
Все перечислить и не простить
наше отсутствие в тьме контактов.
И говоря ни о ком, винить
то, что не вывернётся обратно.
Тихо по кромке берез гулять,
и разговаривать, между прочим,
о том, что не стоит друг друга ждать,
ставши друг другом когда-то молча.
Вот и окончится всякий сказ,
как и окончится то и это.
Кроме того, что пребудет в нас
как послевкусием сна и лета.
Но мы деликатны. И посему
ты мимоходом, и я за гранью
мы не объявимся никому,
для окружающих ставши тайной.
Ладно. И в лад. И немного в такт
этому ритму негромких строчек
мы перейдем, отступив на шаг
в область поставленных жизнью точек.
Ты мимоходом кивнешь строкой,
и я улыбнусь, словно дым сквозь пальцы.
И правда. Да кто я тебе такой,
чтоб расстаться!

вс