Немного мартовского снега,
немного зябкой синевы …
И вновь сиреневые львы
пересекают наше небо.
Летят на северо-восток,
болтая лапами лениво.
А ветер, дующий с залива –
скорее нежен, чем жесток.
Наш древний город – на крови
построен странно и непрочно,
но всё сбывается в нём точно:
зима – весна – приход любви.
Но всё сбывается…
И высь
уже – не в небе, где-то в сердце…
Немного мартовского скерцо…
немного зябкой синевы –
в твоих глазах…