Я родилася в ателье,
И все с иголочки на мне.
Портные голову ломали,
Меня кроили, примеряли,
Все были мной довольны,
Красивая я больно.
Но это был всего салон,
А манекен – лишь эталон,
А жизнь – другая штука,
Тут целая наука:
Вот не схожусь я у ремня,
Опять ругают же меня,
А виновата дура –
Толстая фигура.
И чем же юбки вам плохи,
А то чужие ведь грехи.
Чтоб виноватых не искать,
Фигуре нужно стройной стать.
Все, от примерок я устала,
На вид уж некрасивой стала,
Скорей бы что ль купили,
По праздникам носили.
Я же юбка непростая,
Как будто бы вуаль густая,
Шикарная и длинная,
Перьями павлинными.
В ней на работу не ходить,
Только по праздникам носить.
На дискотеку я хочу,
Хвостом красивым поверчу.
Но ведь не знаешь, что найдешь
И кому в руки попадешь.
Вот я судьбу наворожила,
Меня цыганка и купила.
Сначала рада я была,
Только представить не могла,
Что вещи можно так носить,
Чуть, извините, пол не мыть.
Та про меня не вспоминала
И на ночь даже не снимала,
Об сапоги я колотилась,
И вся подбойка обмахрилась.
Через неделю опознать
Меня бы не смогла и мать.
По всей земле она моталась,
А следом я за ней таскалась.
Так в жизни мне не повезло,
Я превратилась в барахло.
Цыганка эта возмущалась,
Что неудачная попалась,
Что быстро износилась я,
И в тряпки бросила меня.
Теперь у ней полы я мою,
Вот вам, юбки, и покрои.
Недавно я сестру видала,
В другие руки та попала.
Ее там холят и лелеют,
И утюгом не перегреют.
Ведь примадонна в ней поет
И эту юбку бережет.
Чего же ей гневить-то Бога,
Живет у ней, как недотрога.
Ее и гладят там, и моют,
И на ночь в шкафчике пристроят.
И одинаков наш фасон,
Меня ж хватило на сезон.
И одинаковы на цвет,
А, извините, фарта нет.
И мне отсюда уж не встать
И в своей жизни не блистать.
Пойду я в угол. Ну, пока!
А что поделаешь? Судьба!