На Заре, в предрассветной метели
Лепестков, ароматом пьянящих,
Сквозь полотна Небесной Пастели,
Проступает Иное все чаще…
Тихой Нотой, на грани Звучанья,
Легкой Вспышкой, на грани Прозренья…
Нежным всплеском немого Признанья,
Сердцу слышного лишь, Озаренья…
Вдаль, в былое, уносит желанья,
Что для сердца ковали оковы…
Где-то в самых глубинах сознанья
Чувства слышат рождение Нового…