Поэт грустит через стихи,
Нужен выход через строки.
Боль свою так изложил,
Что частица каждого до дрожи...
Он разбросал свои крючки,
За которые не зацепиться не возможно,
Ведь сетью было слишком просто.
Затронет душу нежно, так тепло...
Очень осторожно...
Чтобы ран не оставалось вовсе.
Как портной учил его давно,
Он брал иголку и раны зашивал.
Так целебны поэтические строки,
Льются, как Святой родник!
И словом можно душу исцелить,
И разорвать любого в клочья...
Не нужно никаких богатырей.
В нашем Мире их не найти так просто.
Не хватает нам простых людей!
Тех что сердцем любят честно.
Без всяких похотей и лести,
Без ядовитой завести, и без корысти...
Просто очень мало, порядочных людей!