Я прижимаюсь лбом к туманному стеклу,
Смотрю на дождь, танцующий по лужам.
На сгорбленность цветов нахохлившихся клумб.
На всех прохожих в ритме неуклюжем,
Пытающихся скрыть в подземный переход
Себя и зонт от слякоти осенней.
Я жду, когда в июне солнце припечёт,
И мутное исчезнет наважденье.