***
Я сам к себе упрямо прихожу.
Вхожу без стука и без приглашенья,
и хоть бреду с опаской и сомненьем,
в себе всё неизменным нахожу.
Пока всё цело, всё внутри меня,
всё на своих местах ещё осталось –
и грусть моя, и радость, и усталость
к исходу мною прожитого дня.
Прийти к себе, мне скажут, это малость.
Но я иду сюда издалека.
В колючих зарослях тропинка затерялась,
в трясинах вязнет след от башмака.
Скольжу кругами, путанным путём,
дабы врага не привести по следу,
чтоб варвар не отпраздновал победу
на пепелище брошенном моём.
Мой тайный путь труднее с каждым днём.
Всё незаметней признаки дороги,
всё гуще вьются травы на пороге,
всё тяжелее старый бурелом.
Я открываю дверь своим плечом,
вхожу устало в чуткое пространство,
в котором обретаю постоянство,
я здесь не сожалею ни о чём.
***