я верю, что в облаках обитают люди. бросаются звездами в нас, будто в укор, и если ты им доверишь мечты свои - не осудят, пытаясь продолжить неловкий ваш разговор они переводят тему, что-то спросив о погоде. буквально - весенние ливни у них в крови. потом ты узнаешь, что у них не в моде, завязывать на кроссовках друг другу шнурки. небесные люди спят в облаках, что цвета сирени, ходят по голубому, смеются оранжевым, тают сквозь черноту. и ты, если постараешься, их увидишь, ныряя следом на марианскую глубину. тянутся к Ригелю. низким вибрирует от порывов шторма рангоут.
двадцать фунтов под килем.
звезда Ориона
в твоем плену.
люди, полные до краев смелостью, так неохотно тонут. вздыхают громом, смотря на нас через многокилометровую высоту. и где-то над головой твоей, сидя на облаке, и мотая счастливо ногами, они чутко тебя закрывают облачным светом от всяких невзгод. и даже то, что ты поймал их бригантину, людей облачных - не смущает, они неустанно бросаются медовыми, драгоценными звездами, из небесных сот.