Поэт бумаги скомкал лист и отложил....
Может быть пока ещё не время?
Может это ложным был позыв,
Рано ногу мне вложить во стремя?
Нееет не ложным, снова заурчал.
Лист схватив, ну выручай, родимый.
Наш поэт до ветра враз умчал,
Спазмами кишечными гонимый.
И пока сидел, лист разровнял.
Думал, наслаждаясь белизною.
Ведь на нём могли бы быть стихи.
Будет же теперь совсем иное.
Каждому листу своя судьба.
Он всё стерпит и дерьмо и оду.
А если б у него была рука,
То сидящему он точно дал бы в морду.
Что же ты поганец натворил?
Что тебе газет не доставало?
Белый лист в клазете утопил,
Да тебя убить за это мало.
Но пока что есть на свете Бог.
Он всё видит, всё ему ему известно.
Он Баркова в нужнике топил,
Только за его понос словестный.
23 июня 2017г.