Лучше всяких французских духов
аромат свежескошенных трав.
Нет прекрасней на свете стихов,
чем рождённые в сени дубрав…
У природы нюансы свои:
шёпот ветра, журчанье ручья,
а ещё – по ночам соловьи…
И сторонка родная моя!
Развернулась душа, как гармонь.
Только тронь, - запоют тенора.
То ли всхлип, то ли смех, то ли стон,
расчудесная, в общем, игра…
Окуну в небеса нежный взор,
лёжа навзничь в траве – мураве.
Щемит дущу российский простор,
так, что хочется в голос реветь…
Земляника склонилась ко мне:
- Ну-ка, съешь меня, милый дружок!
Иван-чай закивал на холме,
будто близкое счастье предрёк.
Ах, Россия! И боль, и любовь!
И волненье, мятущее грудь!
Защитить её, матушку, зов,
и мечты о ней светлая грусть!
Не предать мне и не променять
тех ложбин и оврагов морщин,
тех берёз горделивую стать,
горечь ягод осенних рябин.
Где туманы над сонной рекой,
и тоскующий клин журавлей…
До тех пор, как на вечный покой,
не расстанусь с Россией моей!
21.06-2017 г.
д. Петрополье