Не муз поцелуи, не шепот снов,
не чудные рифмы взамен клише –
определяет талант стихов
степень паршивости на душе.
Пишущий страстно желает знать
прочность изнанки своей души.
Ведь если охота душе летать –
то песни горлань ты, но не пиши!
А если под сердцем клубится мрак
И адское пламя нёбо коптит,
то сам себе ты – первейший враг:
фальши такой тебе не простит.
Он за халтуру тебя живьём
в чан с серой опустит – отбить кураж,
хоть разливайся ты соловьём,
рифмы свивая в бескрайний коллаж…
Даже не думай: сила стихов –
образов, строчек, испитых до дна, –
лишь в том, что с ними тяжесть грехов
вдыхается легче глотка вина.
Путь через муки страшен и дик,
рвёшь на куски ты себя изнутри,
Но кто-то услышит этот крик,
Что маяком в острых скалах горит…
Ты выплакал, выкричал эту боль,
себя разодрав на клочки в бою.
Вот ты один, но зато – король!
пой же, поэт, осанну свою.
*первую строфу для дальнейшей работы подарил Игорь Маранин http://www.stihi.ru/avtor/igmara