Случилось так, что у меня есть даты.
Не обязательные, вроде - день как день.
Странички жизни... Пожелтели, смяты,
Но дороги они. Они со мной. Как тень.
Вопрос врасплох: - На что она нам, память?
Зачем хранить всё то, что прожито давно?
Ведь облака в кармане не оставить,
След на песке, по сути "пусто" - ничего!
Случилось так, что у меня есть даты.
Слова на незнакомом языке.
И щемят душу чем-то непонятным,
Как белый храм в туманном далеке.