Будто русские печи кирпичные,
жаром пышут “высотки” бетонные…
Жгут и плавят лучи безразличные,
словно осы, дорожки бездомные…
Где асфальтом земля упакована
не поют соловьи и сверчки…
Увязают, как в воске, рискованно
модных туфель моих каблучки…
На денёк хоть бы стать невидимкой,
чтоб побыть совсем обнажённой,
чтоб приникнуть всем телом к росинкам,
что искрятся в траве газонной,
чтоб невидимой райски спокойно,
(не газетой, платком иль подолом),
обмахнуться ладошкой безвольной,
той берёзки – у “Белого Дома”.
Чтоб напиться в траве некошеной
аромата земельного свежего
и лежать там хмельной и брошенной –
счастья ждать
прохладного, нежного…