Уехать из привычного ненастья,
смотреть с тобой на первозданный снег,
где не ступал ногою человек,
где тишина…
Лишь музыка напрасно
сюда порою зимней долетит
и закружится розовым прибоем.
И снова умирать от нежной боли,
когда земные кончились пути,
и только небо за душой дрожит,
и мне не жаль, что на исходе жизнь –
пока глаза наполнены тобою.