...Серебро моих нот
Нависло над каждым предметом...
Р.М. Рильке, На краю ночи.
Когда не позволяет говорить
Он о себе, – звенящий этот воздух,
Вобравший солнца шёлковую нить
И тополей зияющих осенний роздых, –
Тогда молчи пред ним, до немоты
Последней, открывающей созвездья
И сумерек замедленную стынь
Сжимающей меж пальцев: блеском лезвий,
Речною рябью отразится мир
И сердце замершее извлечёт наружу
Словами изменившимися, как сетьми
Дыхания, ликующую стужу
Прозрачной зрелости объявшими, и невозможный
Плод ощутят ладони, тяжесть кожи...
Сентябрь 2012.