душа моя мрачней, чем демоны саула,
вот только эту черноту не сгонит менестрель.
тупую злую боль, сжимающую скулы,
не разорвать и не стряхнуть, и не приблизить цель.
весь мир – поблекший холст и выцветший рисунок,
загнивший, как белёсый свет, затянутый тоской.
внутри меня одни разорванные струны –
сосудов и сердечных мышц обугленный кусок.