***

Мы летом этим бережем тепло,
наверно, платьям выход в свет заказан,
но солнца скудость - хрупкое стекло,
его задели и разбили разом,

Дзинь - разлетелись лепестки,
и, кажется, не вишня облетает снегом,
а белые для воздуха стихи
написаны на важном, но не спетом,

"Прости, прости" заплачут фонари,
а тополя исходят духом
на пыльную дорогу, где "замри"
репейник шепчет старикам и внукам,

И день, в конце обледенев,
стоит, как бочка, наполняясь квасом,
а ночь, что пес, устав и присмирев,
по небу водит мокрым носом...