Художник рисует уныло-свинцовое небо,
И каждый в картине узнать может город Петра.
Где май иногда засыпает причудливо снегом,
И с моря приносят печальные вести шторма.
Где солнце вначале недели идет «на работу»,
И в будние дни отдает без остатка себя!
Но вместе с людьми отдыхает законно в субботу,
Уходит, оставив сей город во власти дождя.
Здесь ветер поет заунывно известную песню,
И так каждый день, сочиняя все новый куплет.
Повыше, порою, возьмет, и листва к поднебесью
Взлетает, кружась, создавая волшебный сюжет.
Церквей купола утопают в молочном тумане
И золота хмурь отражая, тускнее блестит.
Весь град исчезает в бескрайнем его океане,
Мне кажется, времени бег иногда здесь забыт.
Художник, прошу, не жалей в этот час ярких красок!
Ведь люди привыкли, что в небе лишь серая мгла.
И серыми стали, не видно их лиц из-под масок.
А хочется чистого неба и в сердце тепла.