***
Жара на всё легла свиною тушей.
Как грузен день.
А в духоте ночей не слышно даже окрика сверчей (то бишь сверчков).
Расстёгнут ворот.
Липкий воздух льнёт к лопаткам,
сочится влагой, ватой оседает в лёгких,
лицо в мазуте, на губах рассол,
и гири на ногах и тело в тягость,
в мозгах чугун, а в пушечном ядре,
что было головой когда-то,
щекочущей прохладой –
мысль о воде, в которую так тянет погрузиться,
стать поплавком, песчинкой, галькой, рыбой.
Июль, июль!
Но это что!
Там, впереди, сентябрь.
А он мне душу рвёт всегда на части.
Там в каждом «до свиданья» я не слышу «здрасьте» –
мне слышится «прощай».
Тудыть её в качель! Тудыть её в качель!
Тудыть её в качель! В качель её в тудыть!
***