Как можно быть и умной, и настолько глупой?
Читать, работать, но прощать убийства всех надежд.
Лететь спеша, или томить себя все скукой.
Переходя порой морального рубеж.
Как можно говорить люблю и ненавидеть,
Не разделяя то, что есть внутри.
И ненависть свою не видеть,
Пытаться оправдать и не уйти.
Как можно все прощать, без остановки,
Когда в картине пазлы все сошлись,
И видишь, что давно уже пришли к концовке,
Хоть пазл собран – грезы не сбылись.
И ты сидишь над собранной картиной,
И черный с желтым давят на глаза…
И рисование ее – стало рутиной,
Она лишь опыт и слеза…
Что делать дальше? Доработки лишь подпортят.
На стену вешать – сердце не велит.
Да и не вписывается в жизни планировку,
Уничтожает жизни внешний вид.
Ты посиди еще полчасика, подумай.
А может ее просто пора сжечь?
И ведь труды никто и не оценит,
Но главное она готова – опыт есть.
Как жаль, порой, сжигать картины,
Написанные на холсте любви,
Но лучше так, чем рисовать шедевр,
Если в глазах уж не блестят огни.