В этом стиходиспансере
Лютики, - поёт, - цветы.
Пишет, пишет, рот свой щеря.
Гений стихонаркоты.
Но смущён, пришлось замяться
И сказать себе, - Бог с ним!
Не красиво, брат, смеяться
Над убогим и больным!
Помню свято, - «Мне отмшенье
(Мне вершить) и аз воздам!»
Что ж, надеюсь на прощенье,
А узнаю...
ПО ПЛОДАМ!