Я снова спрячусь в слове, буквах, цифре,
Я схоронюсь, где кажется нельзя,
Что толку в причащенье и просвире,
Где не смиренье входит, а вина...
Нет уголка укромней в целом мире,
Чем на виду, где жгучая молва...
Вина вкусив и в руки взяв просвиру,
Я причащеньем путаю себя...
Что скажем мы, подхватит ветром эхо,
Все исказит собою заменив,
Молиться или плакать человеку,
Поняв, как мир всегда несправедлив.
Что прятаться, когда и так всё видно,
Молчать зачем, без слов еще слышней,
Ты говоришь намеренно обидно,
Задеть меня, пытаясь посильней...
Ах, ерунда, всё суета и скука,
Когда есть цифра, буква для меня,
И то, что ощущалось только мукой,
Сегодня причащением нашла...
Кощунствую, святое попирая,
Но разве этим чувства обуздать,
Мне снова возрождаться умирая,
Где нет смиренья, там не обвинять.