***

За то мне наша Родина мила?
За то, что, словно в закутках судьбы,
Своя история у каждого села,
У каждой деревеньки в три избы,
У домиков, что выстроились в ряд,
И повернулись окнами к реке.
Они, возможно, ночью говорят
На избяном, особом языке.
Возможно, вспоминают о былом,
О радостном и горьком иногда.
Со вздохом сожалеет каждый дом
О времени, ушедшем без следа.
И в этом, сознаю, - не их беда.
Здесь каждый домик, словно человек:
И радости, и горести сполна
Отмерены ему судьбой на век.
И верю в то, что есть у них душа,
Раз птахи за карнизом гнёзда вьют.
Я открываю двери не спеша,
Чтобы, как птицу, не спугнуть уют.
Мне, словно кто-то говорит: - Зайди
В тот славный домик на краю села…
Вхожу, и сердце ёкает в груди,
Как будто я в историю вошла.