Конкурс пародий Исповедь жены поэта

Он думал  –  я его любила…
Ну что я тут могу сказать?
Могла бы этого дебила
Я лишь презреньем наказать!

Он не давал мне ни копейки,
Одежды, гад, не покупал,
Весь год ходила в телогрейке,
А он сидел, стихи кропал…

Не знаю, из какого сора
Он эти извлекал стихи?
С какого списывал забора?
Где столько находил трухи?

Из искры он творил пожары
И муху возводил в слона.
Поэтишка... Но я недаром,
Как двести тысяч жён, умна!

Нет, не на ту напал он дуру:
Однажды все его стихи
Я отнесла в макулатуру
(О тяжкие мои грехи…)

Нелёгким было то занятье:
Бумаг там вышло  –  пуда два!
На выручку купила платье…
Вы скажете, я не права?
  Ольга Светова

ПАРОДИЯ
Исповедь жены поэта

Я за него, когда любила,
Была готова умереть,
Но оказалось, что дебила
Не так- то просто разглядеть.

Я экономила копейки,
Чтобы купить ему чернил,
Искала для него идейки,
Чтоб он без устали творил.

Я всем твердила:   Муж мой  -  гений!
Прощала все его грехи.
Был результат его творений  -
Лишь кучи сора и трухи.

Он игнорировал опасность,
И призывал меня гореть,
А я предвидела опасность  -
Голодной смертью умереть.


Раскинув собственным умишком
И опыт взяв ста тысяч жён,
Я поняла, что это слишком,
И лезть не стоит на рожон.

Меня, презрев духовный голод,
Пригрел богатенький сосед.
Он  не красавец и не молод,
Но, слава Богу, не поэт.


Рецензии